Golpeando en mi interior las olas repetidas,
Esquivamos el gris que antes no aburría,
la eterna premonición de que el tiempo no existe.
La absurda carrera contra uno mismo.
El amor y sus formas que confunden.
Devuelto a medio ver, el videotape
Maximiliano Melchior
¿Se puede escribir poesía para un legado?
¿Se puede acumular
como pequeños porcentajes de ricos
acumulan la riqueza?
Deseo que la poesía vaya a contramano,
que siga por esa senda,
por el carril osado.
En esta sociedad que se avecina,
el error humano se venderá caro.
Del error muchas veces
nace el milagro impensado.
Del error quizás nació la primera chispa.
Del error quizás nació el caos
que dio la vida.
Quizás las semejanzas con nuestro Dios
sean los pecados.
Hoy no mandan las rimas
ni las métricas
en la belleza de la poesía.
Un poeta anónimo marca a la humanidad:
un gran salto hacia la humanidad,
y no para la humanidad.
Extraña musa
que pide permiso al litio de la batería.
Extraña pasión,
la de resistir creyendo
que somos algo más
que vísceras
dentro del reloj de arena.
Mi poesía
como pan de la mañana.
Como el cuerpo sacrificado.
Como la fe en la cruz.
Como una resurrección
sin testigos.
Mi poesía es sin vacunas.
Poesía que no sabe
de renglones,
editores y compañía.
